Bradamante
Sia l’ottavo anno della nostra giostra
o sia l’ottavo secolo, ripètiti per noi
pupa generosa col pennoncello bianco.
A largo delle nuvole smaniose
accorre, mentre la cerchi, la tua ombra
in traccia di tua inchiesta, o questua.
In armi appari. E già in trappola cadi?
Mendìca operosa cui diligente attendo
se rotola la notte al suono del respiro
sei la sola a restare senza sonno
hai otto anni e il pennoncello bianco
e quanto, tuttora, facile ad allucinare.